tag:blogger.com,1999:blog-43577259084808531102024-02-07T05:33:06.851+01:00Cuaderno de palabrasMis sueños, inquietudes y fantasías una vida misma.Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.comBlogger51125tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-67937432764520539242009-02-11T14:03:00.002+01:002009-02-11T14:05:36.689+01:00La mano dada<div align="justify">En ocasiones, se puede pensar que la acción de otra persona es una locura, cuentas todos sus movimientos, para intentar comprender cual es la causa para ello, en tu interior no estas de acuerdo. Nace el miedo, la sorpresa, incertidumbre, una paleta de temores.<br />Por lo general, expones ante sus ojos todas las dudas, imaginando la comprensión y lograr así, situar a la otra persona, en el lugar donde siempre la has visto, pretendes convencer haciéndole entender que es una equivocación.<br /><br />Una, no repara, que ya tiene ese abanico de temores en su cuerpo, miles de preguntas fluyen sin obtener respuesta, la lógica junto con la normalidad, no es siempre la misma para todos, ni vale de igual manera. No es posible ir hacía atrás, ese camino ya andado no conlleva la satisfacción, uno ha de ir a ciegas ante lo desconocido y afrontar que le depara, aun cuando sea un disparate visto por todos.<br /><br />Y es en este punto, cuando se debe ver el valor.<br />Lo fácil sería dejar todo igual, sin avance posible, sentimos la necesidad de proteger a la otra persona, sin darnos cuenta que esa protección es para nosotros mismos, simplemente uno debe levantar la cabeza, ver que tiene de especial esa demencia, y confiar. Dar la mano con la mirada cargada de comprensión. Por que la vida nos hace ir por senderos, en donde la racionalidad no es suficiente, no es valida.<br /><br />Se ha de despedir ante la marcha, con un “adelante”, sabiendo que se estará allí cuando la otra persona lo necesite. </div><div align="justify"><br /><strong>Gracias Ro</strong></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-91732137768443182642009-02-02T23:34:00.002+01:002009-02-02T23:38:30.078+01:00Cuando nos hierve la sangre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkaK6d8peCpFAnR7od8R1hWgvnDsf0CnNiOtnF0-eBMlPLJ1hhNuhXvMhu8BhCOferaStLiNDpMAbeiVsjTVhCTyS3wK-AvWXqEujHBFsCE9YfKjIl2vuloJszVm10If9VAE8U3foEWEg/s1600-h/r3-03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298333039165153762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkaK6d8peCpFAnR7od8R1hWgvnDsf0CnNiOtnF0-eBMlPLJ1hhNuhXvMhu8BhCOferaStLiNDpMAbeiVsjTVhCTyS3wK-AvWXqEujHBFsCE9YfKjIl2vuloJszVm10If9VAE8U3foEWEg/s320/r3-03.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Introduzco lentamente el alquitrán y la nicotina en mis pulmones, siento como se expande por mi cuerpo, he intento calmar ese crepitar en mi sangre.<br /><br />Mi mano lleva otra vez el cigarro a los labios, los tengo entreabiertos preparados para cerrar el hueco, mientras exhaló pienso en como me gustaría, callar esos murmullos, no cegarme en la molestia. Que todo quedara en palabras ínfimas, sin sentido alguno, lo siento pasar por mi garganta, pero un cigarro no basta.<br /><br />Comienzo hacer dibujos con el humo y mis dedos van quitando su forma, quisiera dejar la mente en blanco. Mirar un punto lejano donde concentrarme. El martilleo constante de la ebullición no me deja, me va hipnotizando con su tintineo, una guerra interna se cierne en mí, mirando el resurgir de la llama, que se apaga en el momento que mi boca se separa de la boquilla.<br /><br />Se pasa tan rápido, sin dejarme tregua, lo arrugo contra el cenicero, sin lograr disipar. </div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-4128929779424915062009-01-18T17:59:00.002+01:002009-01-18T18:06:55.258+01:00Londres<div align="justify">Casi, casi tengo los billetes ya, y mi piel se eriza, cosquilleos en los lugares más insospechados aparecen, expectación por ver que me regala la ciudad.<br /><br />Quisiera ser menos típica pero me parece una insensatez no serlo, después de todo cual loca que se precie, no desea su foto en la caseta del guardia real, que loba no ansía el olor a sangre en la ruta de nuestro primito Jack; bailar a la luz de la luna con la dama blanca Margaret Pomeroy, oler el rastro de Atrox, inclusive escuchar la risa de Ana Bolena en la Torre de Londres. Me tengo que conformar con estas leyendas y otras tantas, de esa ciudad. Y espero encontrar mi imaginación en la realidad. Pasearé buscando esa librería con la imagen de su librero Frank Doel y tantas cosas más.<br /><br />Así pues soy típica extranjera visitando lugares concurridos y paseados por tantos otros antes que yo. Voy en busca de ese Londres de niebla, de misterio, de noches en el Valhaux, de caballeros y Lores. Voy a pasear por el medievo ver la catedral de Salisbury, hablaré entre murmullos con su historia. Escuchare a lo lejos el sonido de una gaita, y percibiré en la lejanía a los clanes reclamando, me vestiré con el tartán.</div><div align="justify"><br />Shakespeare me arrancara suspiros entre soneto y soneto, Yeats acariciara el alma, Ash me traerá el sueño. Me voy a Londres y aun no me lo creo, voy por tantas cosas por descubrir. Por las cosquillas en las manos entrando en calor.<br /><br />Por vida sin paz ni calma. </div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-54084901389838077632009-01-02T23:41:00.003+01:002009-01-02T23:51:23.573+01:00La virgen en el jardín A. S. Byatt<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8Fj5JELRZFgw6Z0dhQmiCRBtNtAqxCs0vJd-3YRpWrJX5x7-1w1b-gI-PBZmmfhHFHaRy0VBP3U9gWlvoqm2p-A7fjdb6DPXhu1Uv2bRDu4d6rf-RLGh1Fimwy6cCz50BEt7sb9S-Ekc/s1600-h/La+virgen+en+el+jard%C3%ADn.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286832229219413698" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 287px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8Fj5JELRZFgw6Z0dhQmiCRBtNtAqxCs0vJd-3YRpWrJX5x7-1w1b-gI-PBZmmfhHFHaRy0VBP3U9gWlvoqm2p-A7fjdb6DPXhu1Uv2bRDu4d6rf-RLGh1Fimwy6cCz50BEt7sb9S-Ekc/s320/La+virgen+en+el+jard%C3%ADn.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong>La virgen en el jardín<br /><em>A. S. Byatt</em></strong><br /><br /><br />Alfaguara<br /><br /><br /><div align="center"><br /><br />«<strong>Una novela amplia, compleja, ambiciosa, llena de energía e ideas que nos hacen sentir más humanos.»<br />IRIS MURDOCH</strong></div><strong><br /><br /><div align="justify"><br />El verano de 1953 se presenta cargado de buenos presagios: una joven monarca, Isabel II, ascenderá al trono en el Reino Unido y ninguno de sus súbditos puede sustraerse al fervor religioso que este acontecimiento les provoca. Para los habitantes de una pequeña localidad de Yorkshire y, en especial para la excéntrica familia Potter, serán días intensos, trágicos e inolvidables, de sentimientos encontrados y extrañas alianzas. La joven, tempestuosa e inefable Frederica, por su parte, comprenderá poco a poco que la literatura y el ingenio no pueden servir de escudo contra la fuerza de las pasiones. La virgen en el jardín es una novela imperecedera y deslumbrante en la que se entrelazan la erudición y la sexualidad, el drama y la comedia. A. S. Byatt teje un fascinante tapiz de relaciones familiares, amorosas y profesionales que nos desvelarán mucho más de nosotros mismos de lo que creíamos conocer.<br /><br />La crítica ha dicho<br />«La comparación entre la escritura de George Eliot y la de Byatt ha sido frecuente y justamente utilizada. Las cuatro novelas del cuarteto de Frederica Potter son libros complejos, vívidos, morales y bastante masculinos, cuya celebración de la inteligencia y los fuertes sentimientos es profundamente estimulante.» Evening Standard</div><br /><br /><div align="justify">«Una novela ambiciosa cuya técnica narrativa hace gala de sabiduría e inteligencia. Times Literary Supplement<br /></strong><br /><br />En otra entrada, comenté como me había traído este libro para casa, correr para la librería antes de abrir la tienda, preguntar por dos libros que deseaba tener, uno de Wilkie Collins, sí, mi adorado Wilkie y un libro traducido por una de mis mejores amigas. Erótico, sin comentarios… que al final me lo tengo que comprar, porque quiero que cierto caballero se lo lea, no para enseñarle sino para que me diga “nena esto se hace así, ven” y fuera de la broma-no broma, retomemos la seriedad y el hilo conductor.<br /><br />Mirar con varias miradas todo los libros que puedas ver en una librería, es una tarea muy dura, pero por el rabillo del ojo, capte esa imagen tan conocida por mí, volví mi mirada hacía ese libro y ¡sorpresa! A.S. Byatt. Posiblemente sea fetichista con varios autores, posiblemente me deje llevar por mis sensaciones cuando los leo, más que por la objetividad, pero sí puedo decir con toda la cara dura que poseo, ¡qué buen gusto tengo!<br /><br />Emocionada llegue a la tienda, inclusive hube de volver a la librería pues tenía manchas de tinta en bastantes páginas, mas para el medio día estaba en mi casa ya forrado y todo, como manda los buenos modales. Esa misma noche lo comencé a leer, ha sido una lectura con muchas paradas por causa del cansancio del trabajo, esto quiero dejarlo claro. Anoche cuando los ánimos no acompañan y una se siente frustrada de no ser buena compañía, busqué el amparo dentro de él, y por fin pude terminarlo, tengo que apuntar las últimas notas sobre el libro, aunque hoy deseo dejar constancia aquí, y mis notas guardarlas como algo privado, tal como siempre ha sido.<br /><br /><br />A. S. Byatt alcanza reconocimiento mundial por el éxito de su libro <strong>Posesión</strong>, con el que gana el Premio Booker en 1990 entre otros premios, pero antes ya tenía una vida literaria bien asentada, Sombra de un sol (1964), El juego (1967), La virgen en el jardín (1979), Naturaleza muerta (1985), llegando más tarde, Ángeles e insectos (1992), Los relatos de Matisse (1994) La torre de Babel (1996), El biógrafo de la historia (2000), La mujer que silba (2002), El libro negro de los cuentos (2006).<br /><br />Hoy en día decir A. S. Byatt es hablar de la buena literatura de este momento, reconocida además por sus relatos cortos y cuentos. Su prosa es exquisita, la creación ambiental en cada libro, es como un lienzo, cada pincelada es una tonalidad distinta, con una capacidad innata de dejar al lector, sentado en el sillón con la certeza de saber que es una obra admirable. Sus personajes te atrapan, llevándote a sus miserias o sus grandezas, logrando en ese abanico totalitario, la identificación, el deseo, la comprensión.<br /><br />La joven en el jardín pertenece a una tetralogía, en los que se incluye (Naturaleza muerta, La torre de Babel y La mujer que silba), es cierto que la editorial Emece sacó el último de ellos, pero hoy es un tanto difícil conseguirlo, confió en Alfaguara para los tres restantes, porque no quiero pensar en quedarme colgada, sin saber que ha pasado en el transcurso de sus vidas a lo largo de los años. Comparar este libro con sus otras obras, no es mi ideal, así que si me permitís lo dejaré a vuestro criterio.<br /><br />El vínculo conductor de esta historia, es la soledad, vista desde distintas perspectivas, según los personajes, la búsqueda de sentirse aceptado o querido, los deseos intelectuales y carnales, la mirada crítica de lo requerido por la sociedad dentro de lo correcto e incorrecto.<br /><br />Con un escenario completamente académico, la Escuela Blesford Ride, me hace recordar el ideal liberal del renacimiento, los libres pensadores, eso sí con una pátina de ese carácter inglés, tan metódico y correcto, en donde los sentimientos reales son camuflados por las apariencias. Una obra de teatro para homenajear la nueva coronación de la joven Reina Isabel II, en donde se plasma la historia de Isabel I de Inglaterra la Reina Virgen de los Tudores, entrelaza todos los acontecimientos, mientras los personajes, se vuelven ganadores o perdedores.<br /><br />Con una magistral narración llena de inteligencia, en donde en ocasiones has de rendir tu propio homenaje a la misma autora, que va hilando poco a poco, una trama llena de esperanza, donde la sexualidad se resquebraja en su caparazón, las motivaciones y las hipocresías, se quedan definidas de tal manera, que no es posible decir, sí hay un personaje inferior por su carácter o hasta el débil es meritorio de la grandeza, dibuja la realidad de los hombres, sin la intención de juzgarlos, ni que lo sean por los lectores. Conocedora de la naturaleza humana, refleja en algunos casos lo que uno mismo no quiere ver, en su espejo particular, pero no por ello se hace menos maravilloso el poderlo, degustar letra por letra, ensimismada en la obra.<br />Simplemente no puedes alejarte de ellos, los tienes al lado del sofá, los acompañas y tú mismo estas en su obra, completamente subyugada.<br /><br />Abre una exploración por todos los conductos posibles ante la soledad, rasga las ataduras para finalizar con una liberación. Comprendida o incomprendida pero liberación. No hay otra forma de poder dar final. Dejando el gusto en los labios esperando un reencuentro con los demás libros.<br /><br />Hasta que ello ocurra, tendremos que conformarnos en releer sus obras, quien las tenga en casa.<br /><br />Es poco conocida por los lectores españoles, así pues aquí alzo mi lanza por ella, por que simplemente para mi es <strong>la Dama</strong>. Le hacemos culto, quién sí tenemos el privilegio de leer sus libros y saber de ella.<br /><br />¿Y vosotros cuánto vais a esperar? para quedaros inmersos en su grandeza de narración y lo exquisito de su escritura.<br /><br />A. S. Byatt nació en Sheffield, Inglaterra, en 1936. Fue profesora de Historia del Arte y Literatura en la universidad de Londres. Estudió en el Newnham College de Cambridge, en el Bryn Mawr College de Pennsylvania y en el Somerville College de Oxford. Novelista y crítica británica. Formando parte de numerosos comités artísticos tales como los de asesor en la BBC y en 1990 recibió una condecoración del gobierno británico. Byatt ha publicado también estudios literarios sobre Iris Murdoch, Wordsworth y Coleridge, y ha llevado a cabo una edición de los ensayos de George Eliot.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-87556961110021207602009-01-01T00:23:00.000+01:002009-01-01T00:27:20.670+01:00Feliz 2009<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibP_l9fcG2mDTqs0lO2bN25tbe4nlfgvy2HiGT_l2MEniLg2goHvsx391M70_aTbHGDGJj2I8bk0UhG7stHRojfxY8oW8o8WNxlJq5uJ9lyZ3KAN_czhq76zJDXvbqIesiTmkJpBZYzMM/s1600-h/uvas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286099604453506498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 349px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibP_l9fcG2mDTqs0lO2bN25tbe4nlfgvy2HiGT_l2MEniLg2goHvsx391M70_aTbHGDGJj2I8bk0UhG7stHRojfxY8oW8o8WNxlJq5uJ9lyZ3KAN_czhq76zJDXvbqIesiTmkJpBZYzMM/s400/uvas.jpg" border="0" /></a><br /><div>1º Uva – Por que todo lo bueno de este año que se va, sea lo malo de este Año que llega. </div><div><br />2º Uva – Por que la enfermedad que entre por la puerta salga por la ventana. </div><div><br />3º Uva – Por que la abundancia de la cartera, sino sea mucha sí lo suficiente para vivir dignamente. </div><div><br />4º Uva – Por que todo lo que pueda emprender sea finalizado con buen fin. </div><div><br />5º Uva – Por que todos los deseos, se cumpla en la mitad de lo deseado. </div><div><br />6º Uva – Por que las sonrisas no se vuelvan lágrimas y las lágrimas sean de felicidad no de pena. </div><div><br />7º Uva – Para que todos a los que quiero, obtengan todo lo bueno que yo pueda tener, y sino lo tengo, su disfrute será compartido por mí. </div><div><br />8º Uva – Para lograr una mente más lucida, más clara y con menos prejuicios. </div><div><br />9º Uva – Por el AMOR el que fue, el que es y el que será y que diablos por las buenas camas. </div><div><br />10º -­ Paciencia para calmar, el mal que se pueda hacer, perdón para aquel que yo pueda hacer. </div><div><br />11º Uva - Para que los pequeños detalles de una vida, no se dejen atrás. </div><div><br />12º Uva - Para lograr que todos dentro de lo posible tengan una vida.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-21128886436455873752008-12-28T22:46:00.001+01:002009-01-01T19:45:46.452+01:00Mi regalo<div align="justify">En mi círculo de amistades, tengo uno especial. Con el que me encanta hablar de libros, escritores, lecturas compartidas intercambiando impresiones; estos días de tantas fiestas, comidas, familia y trabajo, apenas hemos tenido ese rato en el cual nos fumamos unos cigarritos, compartimos un café, nuestras pequeñas cosas o grandes según se mire y quién las mire, caldeándolas con uno o dos títulos nuevos.<br /><br />Como hoy he podido salir antes del trabajo, he disfrutado ese momento, con la consecuencia de traer de vuelta, un alma inquieta, emocionada por sus palabras, y aquí estoy con el empeño en salir de ruta por las librerías. Todo es como en color de rosa, pero tiene su diablillo, ¡ya podría haber dicho antes! El momento no se ha dado hasta hoy, no por ello deja de importunar, el instante en que di mi lista de regalos de cumpleaños. Sí, yo suelo decir que quiero, así se dejan de quebraderos de cabeza que no valen para nada, pues nunca se acierta, exceptuando los que son necesarios, ¡esos vienen de lujo!<br /><br />Con los libros tengo muchas debilidades, no me puedo resistir ni quiero. Una de ellas son los libros que hablan de otros libros, estos me hacen ir a investigar los no leídos, aumentando mi afán, inquietándome y muchas veces terminando su lectura con un suspiro. En esto soy como todas las mujeres o parte de ellas, y no me refiero a las novelas románticas, que también las leo, sino a esos libros que te entristece cerrar la última página, sean del género que sea dado. Por lo general huyo como la peste de los Best Sellers, y aún cuando en mi curiosidad por este medio, me he topado con esa palabra, no voy a correr esta vez, me atrae como un imán.<br /><br />Regalar un libro en Navidad, reyes, cumpleaños, santos o cualquier día apetecible siempre es recibido con una sonrisa para todos los lectores, esos amantes de libros. Yo pensaba regalarme las Obras Completas de Oscar Wilde, un viajecito a la Macarena en esa pequeña tienda de segunda mano en donde lo vi, hace meses con la esperanza de la espera en él y me parece ver rondando la deslealtad…no será compartido después de todo será mi regalo de cumpleaños, ¡por que voy a escatimar gastos! ¿Qué la economía esta mala? Lo sé, pero por un libro, no se va a secar mi jardín, después de todo hay un proverbio árabe que me da la razón, "Un libro es como un jardín que se lleva en el bolsillo."<br /><br />Así pues en cuanto salga a mediados de Enero me lo traigo para casita, que hace mucho frío y aquí con sus hermanos y mi compañía se esta mucho mejor, que en una pila esperando ser manoseado.<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1z7969ULmRFWd23aRuXDiwZiuRaAJHGZz9VIL2ICbDqqtgcJPlN6h-pBAbkTEpogkOfv69bmThIlCYlazhE1ptVQ2bBy_2OkyHaRywBqJi37P2aJ5HNghikBS1FJumeZvPu2oeduuGTs/s1600-h/9788498673951+.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5284961344755855122" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 120px; CURSOR: hand; HEIGHT: 183px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1z7969ULmRFWd23aRuXDiwZiuRaAJHGZz9VIL2ICbDqqtgcJPlN6h-pBAbkTEpogkOfv69bmThIlCYlazhE1ptVQ2bBy_2OkyHaRywBqJi37P2aJ5HNghikBS1FJumeZvPu2oeduuGTs/s400/9788498673951+.jpg" border="0" /></a><br /></span></strong><br /><em><strong>Mary Ann Schaffer</strong></em><br /><br />Enero de 1946: Londres emerge de las sombras de la segunda guerra mundial. La escritora Juliet Ashton encuentra la carta de un desconocido, un nativo de la isla de Guernsey, a cuyas manos ha llegado un libro de Charles Lamb que perteneció a Juliet. A medida que Juliet y el desconocido intercambian cartas, ella se queda atrapada en el mundo de este hombre y sus amigos, que resulta ser un mundo maravillosamente excéntrico.<br />Esta novela ostenta una galería de personajes profundamente peculiares, todos amantes de la literatura, que intentan sobrellevar la ocupación nazi organizando reuniones de lectura sobre novelas clásicas, alrededor de un pastel de patata. </div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-23951808003387410492008-12-23T02:50:00.000+01:002008-12-23T02:59:49.396+01:00Y en el último trago, nos vamos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLxJT2KuPr3rwmnrwOQr3YXPwuUCxW1q89zvr3iayO0k52SGi8jjE30aYodVQhESb8j33NVF4UnlewWAI4nz0HINUFAiNCMdtRp8YO-eJ6t6PiANi3llZh-dAmGoblLXqg65qMhlN-vyw/s1600-h/Cuervo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5282797754845358322" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 225px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLxJT2KuPr3rwmnrwOQr3YXPwuUCxW1q89zvr3iayO0k52SGi8jjE30aYodVQhESb8j33NVF4UnlewWAI4nz0HINUFAiNCMdtRp8YO-eJ6t6PiANi3llZh-dAmGoblLXqg65qMhlN-vyw/s400/Cuervo.jpg" border="0" /></a><br />No hay nada como un tequila, un cigarro. La habitación se llena de sensaciones y secretos, arreglando la mitad de nuestra vida. Viva los poetas sin conocimiento. Que lo queremos mucho (por no conocer a Bokowski, claro es).<br /><strong>Y viva, viva Bukowski. </strong>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-34808675428751018052008-12-19T23:25:00.000+01:002008-12-19T23:43:12.739+01:00Esta noche quiero cenar…<div align="justify">Estaba yo cenando, para hacerme compañía tenía puesta la televisión, emocionada con mi arito de cebolla pensando “que rico, que rico” mas mi pulso tembló, el aro de cebolla se cayó al plato, y yo me quede en una postura un tanto ridícula, con la boca abierta, pensando “no me lo puedo creer”. Sí, esas subidas de temperatura que de vez en cuando tengo los fines de semana… Pasó el momento y seguí comiendo, pero ya es que cuando a los pocos minutos me sale otro anuncio, me plantee muy seriamente el terminar rápido la cena, con la premura de llamar a alguna de mis hermanas para sosegarme un poquito.
<br />
<br />Mi suerte me acompañó, mi hermana no estaba pero si mi sobrina, y con ella estuve toda una hora charlando como una cotorra, he de reconocer que soy una mala tía, en mi mente solo había un tema “bello, bello, bello” y la coletilla “voglio, voglio, voglio” “desidero, desidero, desidero” ¿A qué viene tanto? Pues lo cierto, es un simple capricho culinario, en realidad era otra cosa lo que me hubiera gustado cenar hoy, como buena señora que pone su mesa, vamos por los platos, de entrante o cómo diría mi abuela “Regina, non dice bene” así pues a su memoria.
<br />
<br /><strong>Antipasti</strong>
<br />
<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/omIUXWvmCYU&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/omIUXWvmCYU&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>
<br />
<br />Y como una es muy comilona y siempre puede con más, aquí el plato fuerte, para dejarte saciada, no hay mejor noche que aquella que te duermes contenta.
<br />
<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/V1Ldl7kHLAE&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/V1Ldl7kHLAE&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-23420110666112618602008-12-16T22:42:00.000+01:002008-12-16T22:59:40.255+01:00Dímelo bajito<div align="justify">¿Tus pensamientos cuáles son? Dímelo bajito.<br /><br />Sé que necesitas despojarme del alma. Posees la cualidad de dejar un cuerpo flácido, tierno, una sangre temblorosa sin fuerzas para luchar. Haces que la debilidad se aposente, logrando que un vocabulario soez se quede delirando en la piel. Creas del grito la risa para más tarde convertirlo en humedad, desesperación, agonía de no tener.<br /><br />Culpable de cargos. Conocimiento depravado, guardando eternamente el tacto; aliento; piel; sabor. Mi olor. Sensatez que no ata y da la libertad, enajenación esclava, hambre de propiedad; indagando la forma de convertirse en lo único, lo imprescindible. Apropiándose indiscriminadamente la abnegación, elevando y castigando con el anhelo.<br /><br />Pasado, presente y futuro. Intuitivo compañero de tinieblas sin límites, sin red, ni descanso en la imaginación, esa que no basta para llenar, no quita la sed, no colma. Murmullos de hierba, susurros de un río, madera abierta incandescente, noche silenciada por un suspiro, adormecida en una caricia, quejido de obtener.<br /><br />Firma de sangre en dos, en donde la recriminación esta vedada. Pacto sellado en el tiempo. Choque de igualdades uniéndose en una. Cuan insignificante se queda todo comparado con la inmensa complacencia. Cuantas promesas rotas para renacer la nuestra.<br /><br />¿Los tuyos cuáles son?, dímelo.<br /><br />Ven, dame la mano y soñemos los dos. Cuando el sueño termine, yo sabré que pensamientos son. ¿Secretos?, yo los guardaré. Sonríes.<br /><br />Ven, bajito te los contaré.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-49105846404410985782008-12-09T15:56:00.000+01:002008-12-09T16:07:50.078+01:00Una tarde en el cine<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh15GE7TMaAPj-DRFPFj53gAeSlX2mwl5Rvj61UIdFc07n0jmDFR5OSLwLiV4y6_uIIhAOJbb0OvVxz4Je1-N0gNKGDD2hK3hN4d-KoTa5HThWJoXacSezOfnMA1SCDBC8Mho1kLCQ6LUA/s1600-h/Crep%C3%BAsulo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277806464924548098" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 217px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh15GE7TMaAPj-DRFPFj53gAeSlX2mwl5Rvj61UIdFc07n0jmDFR5OSLwLiV4y6_uIIhAOJbb0OvVxz4Je1-N0gNKGDD2hK3hN4d-KoTa5HThWJoXacSezOfnMA1SCDBC8Mho1kLCQ6LUA/s400/Crep%C3%BAsulo.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Ayer me fui al cine, nunca he pensado el poner entradas sobre las películas que veo, no me creo con el coeficiente cinéfilo suficiente para ello, simplemente me gusta el cine.</div><div align="justify"><br />En algunas ocasiones hasta me compro un gran paquete de palomitas, según cual sea me apetece mucho, hacer como cuando era niña, golosinas que no falten, momento de teatros con gran pantalla, con sabor antiguo y no el descafeinado de hoy en día. Salas que parecen cajas de cerillas, pues lo importante no es ver una película, disfrutarla, es tener muchas salas y así sacar tajada.<br /><br />Antes era costumbre ir dos o tres veces, claro ni yo estaba tan ocupada y mi compañera de cine no estaba casada, teníamos meses en los cuales nos encontrábamos en caso de no tener películas nuevas por ver, repetíamos aquellas que más nos habían gustado, eso sí, siempre a la sesión golfa, sino ya era un pastón, incluíamos hasta las cenas. Era una gozada el que llegara el viernes noche y decir ¿cuál vemos?<br /><br />Ir a ver Crepúsculo era cosa sabida, vamos si te compras todos los libros y luego no vas a ver la película, es para tirarte del cabello, en el caso de que te haya gustado su lectura, así que toca ir, no como una adolescente el día de su estreno y si un día donde puedas pasar desapercibida sin tanto pircing.<br /><br />Y allí estaba yo, con mi gran cubo de palomitas, mi chocolatina, agua y un paraguas de regalo, ¿Por qué no lo olvide en la butaca? Eso me estoy preguntando ahora mismo, por que más feo no puede ser, pero como se dice, los regalos hay que agradecerlos, con lo supersticiosa que soy, mejor en casa aun cuando no lo use, no voy a ir por toda Sevilla con el logotipo de Coca-Cola Cines Sur, una puede ser de todo menos masoquista… vale soy masoquista pero no de esa forma.<br /><br />Eso sí los asientos en el centro y como llegamos a su hora, ya había personas adelantadas y sentadas, ya se podrían algunos levantar un poquito y no quedarse como un monigote, cuando una pide permiso para pasar por delante de ellos. No que va, aquí hemos de ser “papa patas largas” y dar zancadas por sus piernas con el consabido pensamiento de “que no les pise, que no les pise”, una vez comenzada la película, tengo que soportar al novio de la chica, dándole besos, no digo que este mal “chiqui si eres cariñoso ¡olé tú! Pero digo yo, no hay lugares más adecuados para darse el lote, no estamos ya en los años cuarenta. Muy bien dejo que se den el morreo una, dos, tres, cuatro, pero que este todo el rato, quejándose por que el señor que a mi me ha dejado patidifusa, le parezca gilipollas, pues no, por hay no paso. Comienzo a gruñir, mi prima comienza por hacer ruiditos con el vaso vacío, y yo a gruñir más alto. ¿Codazos yo? Ninguno, yo me se comportar muy bien en una sala de cine, cuando no me caigo por las escaleras claro, o pierdo un zapato.<br /><br />Mi amiga Laura ya se quiere comprar la banda sonora, mi prima que fue quién me acompaño ayer igual, y yo si tengo que ser sincera a modo de pecado, achacare mi poco recuerdo sobre ella, al entusiasmo que viví, en plena adolescencia febril madura. Me quede literalmente babeando por un Vampiro, ¿se puede ser Loba y quedarte incrustada en la butaca por algo tan contrario a ti? Sí, la respuesta soy yo y en cima rubio, ¡no me gustan los rubios! Pero allí me quede con la sonrisa de pánfila y las hormonas revueltas por un personaje ficticio por completo, por que cuidado no es el actor, es el personaje, ¡que tiene huevos! Y con unos cuantos años menos que tú, bueno esto es un decir, por que claro, siendo vampiro es mayor, en fin dejemos esta paranoia total, por que no sé por donde puedo salir.<br /><br />Definitivamente salí con ganas de más, es como cuando te quedas a medias en una cama, de muy mal gusto y necesitas, más, más y más. Cierto me hubiera encantado que uno de ellos existiera de verdad y tener esa cosa pegada a mi cuello, a dulce fantasía. Después de todo mis Lobas no me lo consentirían por lo tanto he de buscarme un hombre lobo. Este moreno por favor, morenito he y sin pelo en el pecho. </div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-5836363977597632322008-12-06T16:39:00.000+01:002008-12-06T16:51:08.593+01:00Recuerdos: la dulce venganza una tragedia en tres actos<div align="justify">En mi casa, aparte de buenos muebles de caoba, lienzos y consolas isabelinas, lo que más abundaba eran libros, los teníamos por toda la casa, en la sala de estar o “salita”. Mi padre tenía una librería que ostentaba toda una pared, es inevitable, sentirse afligida al recordar y ver que ya no están.<br /><br />Los cinco cafres, teníamos la literatura enganchada en nuestras venas desde el nacimiento, por lo tanto era lógico que creáramos club de lecturas, no había género prohibido ni escritor maldito. Aún hoy seguimos con una técnica parecida, si alguno de mis hermanos les gusta un libro, acto seguido estamos nosotras tres con él o viceversa, pero en aquella época, hasta hacíamos apuestas, pero nada de apostarse cromos o golosinas, cenas o cosas de esas, no, ni mucho menos.<br /><br />Sentimos un gusto por el dinero inaudito lo adoramos, y es lo que nos jugábamos.<br /><br /><br />Para que apostar chorradas, las apuestas se hacen a lo grande o no se hacen.<br />Todo comenzó por un libro de mi hermana Ro “Arenas movedizas” una media mañana estaba muy entusiasmada leyendo el libro, al entrar yo en la salita, comenzó ha hablar de él y yo me quede mirando su rostro, le pregunté quienes eran los protagonistas y sus personalidades y le dije vale, fulanito es el malo asesino. Se rió de mí en toda mi cara, y continuó con su libro; creo que aun anda por casa, igual algún día voy a ver sino se lo llevo del cajón del tocadiscos.<br /><br />Al llegar la noche estaba muy enfadada conmigo, indignada, mi hermano J le preguntó que pasaba y ella le relato con sus palabras, lo ocurrido y mi poca sensibilidad a contar el final de un libro, que lo más seguro es que yo hubiera hecho trampa, pues era imposible saber sino se sabía el final. Vamos que me acusaba de haberle pillado el librito en cuestión, mientras ella estaba no sé donde, leer un poco y hacerme la chula delante de todos, es que mis hermanos son mal pensados no lo pueden remediar.<br /><br />Se le ilumino la cara, era todo un poema, la bombilla con la idea mágica para poder sacar más dinero de lo habitual, era como ver a Al maquinado para no pagar hacienda, me dijo “te apuesto mil pesetas que no adivinas el asesino de un libro de Agatha Christie” el muy cretino pensaba que me podía ganar, y desplumar a la enanilla. Creamos las normas, no se me permitía tocar el libro hasta que lo leyera delante de ellos o mejor dicho uno debía quedarse siempre mientras yo estuviera leyendo, y solo hasta el capítulo tercero, si para entonces no daba con el nombre del asesino, le pagaría a él las mil pesetas, naturalmente los demás entraron al trapo y se acumuló un bote de cinco mil pesetas. En aquel entonces ¡era todo un dinero! no como ahora la mierda de los euros.<br /><br />Por turnos se fue pasando el libro, hasta llegar a mí que era la última en cuestión y todos vigilantes de que yo no posara mis horrendas manos en él, no me preguntéis por que les daba por pensar que yo “la niña chiquitina” hacía trampas como una descosía.<br /><br />Lo cierto es que no recuerdo bien cual fue el primero ni los siguientes libros de Agatha Christie, pero les iba desplumando a los pobres incautos que no se lo podían creer, pero llego la hora de su venganza, es decir “Tragedia en tres actos”.<br />Me toco pagar, estuve desde la mañana sentada en la mecedora roja, cada vez que tenía un sospechoso, se me iba al traste, ya no me importaba el tercer capítulo (que en este no había) con las consecuencias de haber perdido la apuesta, era mi enorme EGO y es que el orgullo estaba herido de muerte.<br /><br />Escuchaba a lo lejos una risita de ultratumba, pensé inclusive que era el espíritu de Agatha vengándose de igual manera que mis hermanos, fantasía febril y un tremendo rebote pillado, naturalmente no escucho las voces de los muertos, y mucho menos iba a venir esa santa señora a mi casa a reírse.<br /><br />Al terminar de leer, mire su nombre y me dije vale me has vencido, fui al cuarto saque el dinero de la hucha y pague. Me he llevado años sin leer otro libro de ella, y eso que estaban todos en casa era una de las colecciones. Fue ya cuando pasaba una temporada en Nerja cuando mi hermano A volvió a traer sus libros, y como yo me pasaba las noches en vela no tenía escapatoria, aun sigo sin leer “Tragedia en tres actos” no me hace falta lo mantengo en mi mente como el primer día.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-36983420041328199752008-12-05T16:16:00.000+01:002008-12-05T16:23:43.954+01:00Diciembre, mes de los mil diablos.<div align="justify">La bella estampa de lugares manchados de nieve, un espectacular frío, logra que todos tengamos esa nariz roja, el ir murmurando los villancicos, buscando regalos, las calles iluminadas con bombillas de colores, el repique de campanas, las buenas intenciones, el consumismo metido en vena, regateo para llegar a fin de mes. Las palabras de felicidad compartida, la familia junta. Todo esto y mucho más es el mes de Diciembre.<br /><br />Muchos hay que se calzan el disfraz de dicha, el sentimiento de amabilidad goza en todos los cuerpos y casi, casi, es perfecto.<br /><br />Si no fuera, por ese vaivén angustioso, esa atracción de feria, que te lleva al infinito para dejarte caer en el vacío, con la infinita certeza de que odias estas fiestas.<br />Volverás a marcarte el rostro con la paleta de la alegría, mientras por dentro clame la amargura, el llanto, desaliento, convirtiéndote en un ser inanimado, donde los hilos de la marioneta no los manejes tu, la algarabía generalizada, del volver a encontrarse.<br /><br />En cada rincón estarán, como siempre, en cada esquina, de la casa, de la calle, donde una vaya, no hay escondite para ello no se puede huir ni en el olvido, los verás y querrás tocar, andarás buscando sus voces lejanas, sus risas, su mirar. Es otro año más, no está ese regalo, no hay alimento que te conforte, ni abrazos que te llenen, faltan tres.<br /><br />Artefacto de subidas y bajadas, sin tocar el cielo te engullen en el infierno, ¿cuánto tarda en pasar treinta y un días? Un mes que se hace años.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-79886172647014994952008-11-25T15:36:00.000+01:002008-11-25T15:44:46.581+01:00Gerardo Diego<span style="font-size:130%;"></span><br /><div align="justify">El otoño es para mi un instante de color, quizás muchos pensarán “esta mujer esta equivocada, la explosión de color es primavera”, para muchos será así quién soy yo para meterme en la paleta de color de cada cuál, la mía es Otoño, aun cuando con el frío se me pelan las manos, y mi pies se quedan congelados esperando los días con menos grados. Una de mis particularidades es la pasión que siento por la poesía, y esta es una de mis preferidas, me encantaría ser esa mujer, <em>“Mujer cultivadora de semillas y auroras” “Mujer en donde nacen las abejas que fabrican las horas” </em></div><div align="justify"><br />Aquí Gerardo Diego deja plasmado esa sensación de la que hablo es inmejorable e insuperable su modo, así que me voy a callar la boquita y dejar de teclear los dedos, os pongo la poesía en cuestión.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><span style="font-size:130%;">Otoño</span><br /><span style="font-size:130%;"><br /></span>Mujer densa de horas<br /></span>y amarilla de frutos<br />como el sol del ayer<br /><br />El reloj de los vientos te vio florecer<br />cuando en su jaula antigua<br />se arrancaba las plumas el terco atardecer<br /><br />El reloj de los vientos<br />despertador de pájaros pascuales<br />que ha dado la vuelta al mundo<br />y hace juegos de agua en los advientos<br /><br />De tus ojos la arena fluye en un río estéril<br /><br />Y tantas mariposas distraídas<br />han fallecido en tu mirada<br />que las estrellas ya no alumbran nada<br /><br />Mujer cultivadora<br />de semillas y auroras<br /><br />Mujer en donde nacen las abejas<br />que fabrican las horas<br /><br />Mujer puntual como la luna llena<br /><br />Abre tu cabellera<br />origen de los vientos<br />que vacía y sin muebles mi colmena te espera.Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-13659996874670224822008-11-22T21:12:00.000+01:002008-11-22T21:24:29.989+01:00Artículo Mortis<div align="justify">Saludos cordiales, podéis sentaros con tranquilidad, hoy es un tema para reflexionar en lo mas hondo, ¿estáis preparados, para ello? Bien, pero antes levantaos un momento id hacia un espejo, miraros bien, mirad en los ojos, sacar esa alma polvorienta del recuerdo, ¿ya la veis?<br /><br />Sí, pues buscar desde la tierna infancia, a ese amigo/a que tanto queríais, y tantos como hubo, ¿ya lo alcanzasteis en ese torbellino?, bien, -sonrío-, ahora volved a sentaros. Fijaros en vuestras manos y ponerle a vuestros dedos los nombres de aquellos que aun tenéis como amigo/a, esos que por el camino no se perdieron, aquellos, que no se marcharon por otro pasillo, aquel que no se fue, porque no era oportunista, ese que estuvo en lo bueno y en lo malo, como en un matrimonio, ¿los veis?. El que os dio de comer y os aguantó la borrachera antes de llegar a casa para que nadie os dijese nada por ello, sí, vais captándolo. Fijaros más y alzar la voz, haced como si lo llamaríais, ¿Tanto tiempo hace que no os veis? ¿Cómo es posible si es el amigo/a del alma? Y se puede saber a que esperáis, coged el teléfono y llamad, que la tapa de lasaña no se agrie de tanto esperar, en el caso, claro está, que tengáis varios dedos con nombres, de esos que tienen una raza especial llamados amigos.<br /><br />Es difícil verdad, porque fulanito/a era gracioso, pero a la hora de las malas mareas se perdía con facilidad, y menganito/a —sonríes irónicamente—, ¡ese si que era todo un amigo/a ¡cuanto dinero le debo aun!, de la cena de la rubia o él rubio, que me aproveche, ¿y donde estará?, a ver, se caso con la morenaza ésa o el morenazo, que era un/a plasta, pobre chico/a, que será de él/ella, estará divorciado/a ya; claro no me extraña. Una gran sonrisa eleva vuestro rostro, ¿verdad? Que tiempos, que vida, que recuerdos. Muchos si, pero de todos, me queréis decir, de una vez, quien queda en pie, a quién llamáis cuando al niño le han de sacar las vegetaciones. De todos los que habéis nombrado, ¿quien en verdad esta entre los dedos de la mano?<br /><br />¿Qué os pasa? ¿Por qué tanta sorpresa?, -sonrío-, claro ahora comprendo, vosotros mirabais las dos manos, y una ya se cerro, ¿no? Bueno a todos nos pasa, no vamos a ser los únicos y vosotros los privilegiados, que en esto de la amistad, en el olvido y en el no puedo, todos somos iguales en definitiva. Unos dejados, vagos que solo queremos la comodidad del sofá, la cama y el cigarrito al despertar, ¿para que preocuparnos de si a nuestro amigo/a del alma, le hace falta algo?<br /><br />Otra vez esas miradas hacia mi persona, tan mal usadas, veamos señores, que a mi no se me debe nada, y, tanto como deber, tampoco a esos que tanto llamáis amigos, pero que si no se de ti, no me preocupo. Y así la vida pasa mejor, por que los amigos en realidad, después de la universidad, no sirven para nada que no sea ir de ligue cuando no esta la mujer o el marido, total quien quiere aguantar al plasta de mengano/a contando sus problemas conyugales, y con los pesaditos que son sus cuatro revoltijitos de niños. ¡Vamos por Dios!, que mejor me voy con el conserje a tomarme unas birras que seguro cuenta unos chistes que luego los puedo contar yo para quedar mejor en la fiesta de mi jefe.<br /><br />Bien -sonrío-, ahora decid en que mano pensáis, que os pueden estar llamando...</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-14580418725919347382008-11-18T16:25:00.000+01:002008-11-18T16:30:32.287+01:00El librero de nuestras noches lobunas<div align="justify">Hace un par de noches, estábamos todas reunidas en el Yahoo, me hablaron de las risas y las buenas conversaciones con sus temas, echadas después de que yo me fuera la noche anterior, lo corriente como buena amiga de la pregunta fue ¿y de qué? Y todas albaron un blog que habían encontrado.</div><div align="justify"><br />Me pasaron el link, comencé a leer sin hacer caso a las charlas, primero pase por el artículo sobre la novela romántica y sus títulos con sus correspondientes portadas, menos mal que ahora mismo no tengo vecinos, sería de muy mala educación despertarlos con mi risa, luego fui curioseando un poco más, intrigada, con expectativas, fue un flechazo.</div><div align="justify"><br />Su forma de expresarse, en “Barro” el sabor dejado al finalizarlo, como los buenos vinos, a pesar de que las estadísticas digan que los españoles no sabemos de vinos...</div><div align="justify"><br />Podemos encontrar muchos blog por Internet inclusive el mío propio, algunos nos hacen pararnos e introducirnos en ellos, se hacen viejos conocidos, indiscutiblemente no atinamos a saber cual es la causa de ello, pero en ese momento de vuelta al PC con esos minutos para ti dando por terminado el día, lo abres de nuevo y comienzas a leer justo por donde lo dejaste.</div><div align="justify"><br />Quizás este dando una imagen de cursilería en rosa fucsia, nada más lejos de mi persona, ni esto es una justificación del por que me gusta algo y no otra, es una explicación sin audiencia.</div><div align="justify"><br />Anoche cuando de nuevo todas las Lobas nos encontrábamos después de la cena, resurgió el tema, nos apodamos el fans de club del blog, <strong><em>literaturatorcida.blogia.com</em></strong>, yo que soy demás inquieta sugerí el poderlo agregar a los blog’s de amigos, a todas les gustó la idea y finalmente como soy la que las empuja y ellas a mí, le pedí permiso al autor, pues no me gusta ser una desvergonzada, aún cuando sea una libertina perdida, hay que mantener la buena fachada.</div><div align="justify"><br />Heme aquí yo, dispuesta para añadirlo y que así pase de blog a blog como es nuestra regla, he de decir que Sofia, sin que ella supiera nada mandó un correo, hablándonos de él, ¿casualidades de la vida? O las cosas bien hechas…<br />No es por que seamos unas locas de la novela, que lo somos, más bien es por que nos gusta las cosas bien escritas sean del género literario que sea. Y este señor tiene la letra muy bien puesta.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-38894119030348244362008-11-16T21:00:00.000+01:002008-11-16T21:05:33.850+01:00Las Lobas<div align="justify">El fin de semana no hubo cama redonda, muy a pesar de Pilar, en cambio sí asistió la bata de Guatiné, las bolas chinas, un consolador de penas de 30 cm. y la cuchara de Cuca. Por que mis Niñas llegaron como manada a Sevilla.</div><div align="justify"><br />Como toda historia tiene un comienzo, se iba cerrando la tarde, el clima estaba con esa humedad tan típica de mi ciudad y ese frescor simpatizando con tus huesos, las luces de la calle, las voces inconcretas de conversaciones sin sentido se escuchaban como murmullos, los transeúntes pasaban mirando los escaparates de las tiendas y recaían en mi presencia por estar fumando delante de uno de ellos, entraba y salía de la tienda con la impregnación a buena piel y cuero, respiraba hondo e intentaba no ponerme más histérica. Salía para clavar la mirada en ese estrello carril intentando ver un taxi que no llegaba. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Retomaba la entrada de la tienda para ver si todo estaba perfecto como si fuera un trabajo a presentar, me miraba entre los tantos espejos que tengo por ella, para verificar si el maquillaje estaba intacto y contaba los minutos según iban pasando las canciones de esa emisora que me aburre, todo ello pensando también en él Valladolid, que debería de estar pasando por la tienda para verme en fin una no puede dejar de fantasear con el sexo opuesto por mucha que sea la espera de tú encantadora amiga, esa que no aparece…</div><div align="justify"><br />Ya cuando pensaba en todo lo malo por haber, un taxi casi se pasa la calle, mi instinto me dijo es ella, y efectivamente allí estaba Laura con sus grandes ojos cristalinos verdosos y su sonrisa en la cara, “mi canija por fin estaba en esta santa Tierra” ¡no te quise llamar desde la estación para darte una sorpresa! Y yo mientras comiéndome las uñas pensando en varias posibilidades, una que no llego a tiempo de coger el tren otra que se ha puesto mala a última hora y no viene o la más tremendista, que se puso mala en él y ha tenido que volver para Madrid. ¡Que ingrata son las amigas cuando les entra el telele de acordarse de Isabel Gemio!</div><div align="justify"><br />Indiscutiblemente salimos a cenar, pero antes de tener esas charlas manteleras de cuadritos, ambas nos metimos a curiosear por el Vip’s y claro Laura no se pudo resistir a incitarme a comprar un Dvd, que supuestamente íbamos a ver esa misma noche. Por muchas amistades peligrosas, caímos después del paseo como osas en letargo. Pasó esa noche de poder reírnos de contar todo aquello que nos había quedado en el tintero de la media naranja, esa mañana tarde nos reuniríamos con todas, eso de no tener días libres te cae como una mala cama y no miro de quién y con quién.</div><div align="justify"><br />Llego Maite, mi jefa y una clienta…Maite para ir las tres juntas con su marido, esta palabra es la primera vez que la escribo y ciertamente ya puedo usarla con todas las letras, que para ello firmaron el susodicho papelito acreditativo de ello. Allí estábamos caminando o volando por la Avenida de la Constitución pues no hay lugar más cómodo para quedar con mucha gente como en la puerta de Correos. </div><div align="justify"><br />En resumidas cuentas no me perdí el primer contacto con la jauría de lobas, por que seamos claros hay muchos animales por el mundo, pero nosotras somos LOBAS, nada de lobitas, que puede haber algún gracioso pensando tal infamia, ni otros animales tan ínfimos y poca cosa.<br />Abrazos, contorsiones de mil demonios para acaparar a todas, miradas esperanzadas, con secretos y silencios, sonrisas de tantas conversaciones en ellas, ¡no lloré! Llevaba maquillaje, y el rimmel queda con poco señorío surcando por las mejillas, y nadie duda que yo sea una gran señora.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-4305074269155453972008-11-16T15:32:00.000+01:002008-11-16T15:49:02.797+01:00II Jornadas de Novela Romántica<div align="justify">Desde hace dos años en mi ciudad, se están celebrando las Jornadas de Novela Romántica. Quién forma toda esta locura, son tal como los visionarios de la Catedral si no conocéis la leyenda os la agrego “Hagamos una Iglesia que los que la vieren labrada nos tomen por locos”. Por qué hago este símil para poder llegar a explicaros como con la audacia de Eva y Christer de Heartmaker con Pepe de la Rosa de La Máquina China. Junto a todas las colaboraciones de las Web’s de novela romántica hacen posible este evento. Este año en el Centro Cívico de la Casa de la Sirena en la Alameda de Hércules.<br /><br />Unas jornadas que logran tener cada año más audiencia, más voz, aún cuando las editoriales fuertes no quieran estar en cuerpo, exceptuando las dichas con anterioridad y Esencia.<br /><br />Es simplemente de locos lograr que más de treinta personas, se acomoden con toda la confianza del mundo, también he de aclarar que la gran mayoría, nos vemos todos los días en el foro de <strong>Autoras en la Sombra</strong>. Sí, <strong>soy sombra</strong> y eso hace que la confianza de asco.<br /><br />Se hace un coloquio, con los temas que las lectoras deciden y las inquieta más o les gustaría saber más, van invitados de todos los ámbitos referentes a la novela romántica y se ven distintas visiones, se aprenden de todas, pero sobre todo una vez en la calle hacemos amistad, desde luego no es sí te he visto no me acuerdo.<br />Movilizar a un grupo tan grande tiene su gracia, algunas nos hemos perdido para tomar ese café, pero a la hora de la comida o cena éramos como las almas rastreadoras de buenos olores.<br /><br />Hoy hace una semana de todo ello y aquí poco a poco quisiera dejar constancia de mí parecer y mis sentimientos, en este respecto intentaré ser objetiva al cien por cien, no dejarme llevar por las emociones, bueno he dicho “intento”, no que lo consiga. Han pasado los días donde mis amigas se marcharon en un taxi para retomar sus aviones, trenes y volver a sus casas. Puedo decir que estoy calmada, la tristeza va menguando, con esto me basta para ser lo borde y fría que soy por lo general.<br />Así pues, demos paso a las Jornadas de Novela Romántica en Sevilla.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-42626565042009978602008-11-15T20:53:00.000+01:002008-11-15T20:59:20.832+01:00Nostalgia<div align="justify">Hoy es una de esas mañanas al despertar sientes un algo y no sabes que es, llevo unos días algo intranquila como si mi mundo mental me llevara por unos caminos, muy viejos y gastados. Intento calmar la ansiedad crecida buscando e investigando, cuando lo que más hago es enfurecerme, quisiera traer un retazo de la infancia, loca e insensata como si eso fuera posible, busqué por los fondos de las alfombras raídas y polvorientas, sin darme cuenta de lo que hacía, dibujando esos libros ya olvidados de nuevo en mis pupilas, y es que camine por la aventura.</div><div align="justify"><br />Abrí los cajones de la nostalgia, esperanzada de que me esperaran, como sí el retorno fuera sabido mucho antes de que mi mente lo pensara, buscando esos nombres guardados celosamente por los años. Vi el silencio plasmado, como si el recuerdo sólo estuviera dentro mí y no en los demás, caminé por mil páginas para no encontrar nada, tan fácil es dejar atrás aquellos que nos acompañaron, acaso perdimos la intrepidez en el camino de la madurez, para apartar de un latigazo lo que antaño sentimos.</div><div align="justify"><br />Cuantas noches mis pestañas cayeron al compás de una canción de piratas, en esa isla perdida, cuantas otras no me batí en combate contra las orlas del rey usurpador en el bosque de Sherwood, salí de viaje al mundo en una apuesta, fui a la caza de una ballena, a las ordenes de un capitán gravemente herido en el orgullo; recuerdo cuando devolvimos las plumas y la cobardía se marcho como el viento, la valentía patente en la búsqueda de una mina salomónica. Sonrió al recordar el deseo de ser esa judía salvada de la hoguera por el sajón, la caza de los tigres de malasia, esa selva tan llena de misterios donde crecer entre lobos era posible, escapadas con un disfraz y una flor inglesa como escudo, la amistad por los años de tres compañeros, y ese personaje cómico con esa nariz y el florete en la mano, por él comencé mi pasión por las armas. El primer amor literario por un Conde y tantos más, cuántos hay para poder recrear este simple papel en algo mágico, recuerdos. </div><div align="justify"><br />Sí, recuerdos y nostalgia mía.</div><div align="justify"><br />Y así pase estos días deambulando y buscándolos, roce con mi mano mi tomo de Sabatini, selle mis labios en Dumas, recobre los rostros de Hope, Conrad, Stevenson, Doyle, Steinbeck, Defoe, supe de sus sueños, de sus risas de sus aventuras y las volví a compartir, hoy son tan mías como el primer día, compañeros de tantos pasos por la vida, caminos, encrucijadas de mil trampas, una vez mas en este momento llegan, y lo percibo lo acepto y me enlazo a él. </div><div align="justify"></div><div align="justify">No hay nada comparable con los sentidos nada de lo que ellos no logran hacer, y es que me fui con Rafael y me hablo de una máscara veneciana, vi en un rincón a Emilio y me prometió un corsario, escribí a Alexander para traerme de nuevo a un Conde, volví a ceñir la espada en mi cintura, el estilete en mi manga, y ancle mis pies en un barco bucanero, salgo de nuevo hacia la aventura, el mas puro sentir de la vida…</div><div align="justify"><br />Y no creáis que no sea cierto, pues hoy, me levantó Rafael que traía a mí cama, esa máscara veneciana…y mañana, mañana ya os diré donde me lleva el viento que mis velas ya están levantadas.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-58678964463465127152008-11-13T16:55:00.000+01:002008-11-15T00:23:21.483+01:00Loreena Mckennitt, sí o sí.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-lJD_U1c3asnV72q5CmUH484XGRCtcFAaZ3pT1Nv-vag4yBi5lpdtZzur9mfEYjot0-ZE9mu2s_6HlY6jkJJ17gH-Nlcyqh-qNY65GBlnOSD7nooHCmd9mpFZWULzvp_wurLIEadiIGQ/s1600-h/p22022e2l12.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5268174085831231234" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 271px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-lJD_U1c3asnV72q5CmUH484XGRCtcFAaZ3pT1Nv-vag4yBi5lpdtZzur9mfEYjot0-ZE9mu2s_6HlY6jkJJ17gH-Nlcyqh-qNY65GBlnOSD7nooHCmd9mpFZWULzvp_wurLIEadiIGQ/s400/p22022e2l12.jpg" border="0" /></a><br /></div><div align="justify">Faltan cinco minutos para que la tienda de disco se abra debo salir de casa ya. Sigo con la duda existencial de cuál de ambos me traeré de vuelta y es que Loreena saca un nuevo disco de Navidad uno sencillo y otro especial con Dvd y otras cositas, cuál encontraré en la tienda, con cuál dormiré esta noche. Estoy emocionada.</div><div align="justify"><br /><br /></div><div align="justify"></div><p align="justify"></p><p align="justify"></p><p align="justify"></p><p align="justify"><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5268173140849012402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 184px; CURSOR: hand; HEIGHT: 161px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtzXK6Fbl85X7IFEzGpzgc2oToqo9dWUp1QgUhNfBS1lnxFjzUb6Qpl8fMSkqjpiaUnGyJNg5hphfLHJv7JgwT9b0SeT6gK6oZPhUEZaTrQ53H-KQKaU5Xc9Mejt2N8bPThCwHsNiSNBM/s400/amidwinternightsdreametm.jpg" border="0" /> Bien he de decir que no lo encontré y no por falta de ganas, sino más bien por que la tienda en cuestión estaba cerrada, hacía semanas habían puesto toda la mercancía al 50% para liquidarla, como es normal en mí no me enteré hasta hoy. Qué hace cerrar una pequeña tienda de música que lleva cincuenta años abierta, el top manta o la crisis económica, las bajadas por los diversos servidores de descargas o el aburrimiento de que la música sea siempre una cuestión en último lugar para muchos. Yo recuerdo cuando era un regalo clásico el regalar el disco, o cd más adelante, cuando pedir para reyes un reproductor de cd era lo normal, pero hoy en día con los mp4 y sus largas listas de otros productos, hacen que una pequeña tienda de barrio cierre sus puertas para siempre. Es una pena para mí ya que ir para el centro a encontrar los grandes almacenes no es tan cómodo como dar un salto de cama, pero así es la vida, las pequeñas empresas con sus múltiples sabores se van perdiendo, ¿quién recuerda ya lo que era un colmado?...en unos años cuando mis nietos tengan la edad para comprar música ¿cómo la comprarán? ¿Qué habrán olvidado o que no conocerán?<br />A subir al centro se ha dicho…<br /></p><div align="justify"></div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-86678183271790127492008-10-28T16:53:00.000+01:002008-11-15T14:37:23.766+01:00Un café<div align="justify">El aroma me llega desde la cocina, café humeante, oscuro y fuerte, retener el gusto en mi lengua y paredes, entre la caída del agua, la música de la oreja sonando analizando con otro de los sentidos, placeres para este armatoste que llamamos cuerpo. Es una de esas tardes en que no te apetece volver al trabajo, cobijarte en la mesa camilla con alguna película de Austen o un buen libro, dormitar un poco para luego regañarte por perder las horas del día, coger el teléfono y marcar ese número el cual hace mucho que no te cuenta nada. Sí, es un día para hacer el vago, mientras sigues degustando ese café por tus papilas gustativas, cabe la posibilidad de ir por senderos más filosóficos y pensar en el significado de la vida, hacer quimeras de fantasía esperando el encuentro con tus amigas, esas conversaciones de las cuales llevas la batuta, situaciones, risas, lágrimas en la despedida salpicadas de besos y abrazos, hasta la espera de un próximo año.</div><div align="justify"><br />Puedes quedarte en el sofá mientras alza el vuelo convirtiéndose en caballo Quijotesco, depositándote en esa ciudad llena de matices para ti, sin poder ir nunca, recortes de la existencia, pasear por sus calles viejas, estrechas, con ese olor a humedad llenando tus pulmones y corriente sanguínea, susurros que te cuentan su historia, de siglos de personas tal como tú que antes pasearon y sintieron de igual manera. Pero el tic-tac de ese reloj te reclama tu vida no es viajar, ni poder pensar en la existencialidad, has de volver al trabajo olvidarte por un momento en todo lo que puede llegar cuando ellas estén junto a ti, es no buscar razones por donde perderte.</div><div align="justify"><br />El tic-tac acecha para recordarte del café terminado, del movimiento y no el quedarte sin hacer, es el rugido con el cual cada día te pones en pie. Hoy es uno de los días en el cual tengo tantas cosas por decir aún cuando sean superficiales, pero no hay tiempo, el veloz minutero se aproxima para mi hora de cerrar la puerta de mi casa, tic-tac.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-16049781176513531392008-10-12T14:49:00.000+02:002008-11-15T00:45:23.359+01:00Cajones, papeles amarillentos<div align="justify">Es curioso lo que esconden los cajones, la cantidad de papeles con frases inconcretas al no tener todo el contenido del por que se escribió, teléfonos sin un rostro, recortes de periódicos amarillentos, cuadernillos con sentimientos, desinflados por el tiempo, facturas, flores secas, contratos con tu firma deteriorada.</div><div align="justify"><br />Parte de ti o puede qué de aquella que existió y ya no es, razones para mirar atrás con una emergente sonrisa, calida mirada de la añoranza, rasgaduras en el empeño de recordar todo lo olvidado ya. Una mira por la ventana y ves la lluvia caer, esa luz entre gris y amarillenta, el clamor de los coches al pasar rechinando con el agua, entra sin querer en tu cerebro, es otro mundo; rozas con las puntas de los dedos esas hojas marchitas y no encuentras la razón de por que has abierto ese cajón.</div><div align="justify"><br />Deberías de ir a por una bolsa y hacer limpieza, dejar espacio para los papeles nuevos, las emociones por llegar, imposible una sigue abriendo con la curiosidad insana de ser otra persona, fisgando en un viejo mueble de otra vida. Las pupilas se dilatan esa nota ese mensaje, comienza a tener forma en tu mente, imagen difuminada se hace concreta. Esos ojos, esa boca con su sonrisa y la risa, sus manos su forma de caminar, todo llega para darte una patada en las entrañas, sus palabras escritas “Te debo una cena, llámame o te llamo” su nombre su voz en el teléfono.</div><div align="justify"><br />Ese cajón con sus cosas guardadas te enfurece, te molesta ese pequeño trozo de papel escrito y guardado, cierras el cajón con él dentro para abrirlo otra vez y tener parte del ayer, ya no hay lluvia ni coches lejanos que pasan por la calle, sólo queda la ingrata sensación de que llegas quince años tarde, para esa cena.<br />Será otro día cuando hagas la limpieza.</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-85758746576683003872008-10-11T21:37:00.000+02:002008-11-15T14:37:49.714+01:00Parnassós<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8qJcpWnis9J1YAmaP6_AlNp1Kx_Zuk_7XwVYgg4QVTb1pipjaXI1kT_JgX0904wJXb8KnahGM8qhL-9jHdCqRgRewdcmJy1WJR4HOx_SIjLcUJxe5nisRi5mCopmy6kWqOoxUkZVBMCg/s1600-h/4047~Infinito-Posteres.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5255983399269147186" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8qJcpWnis9J1YAmaP6_AlNp1Kx_Zuk_7XwVYgg4QVTb1pipjaXI1kT_JgX0904wJXb8KnahGM8qhL-9jHdCqRgRewdcmJy1WJR4HOx_SIjLcUJxe5nisRi5mCopmy6kWqOoxUkZVBMCg/s200/4047~Infinito-Posteres.jpg" border="0" /></a> Hace mucho que no escribo nada, la razón es bien simple esas capas cordobesas tiradas por el suelo, sin saber que se puede plasmar en una hoja en blanco, sin tener la fuerza de exteriorizar el intimismo de una misma.<br /><br />Saturación o engranaje en donde las piezas por fin van encajando y no hay lugar para la palabra, sí para el encogimiento de hombros y la espalda en la cama. Esa sensación de cerilla quemada por ambos lados, bosque crujiendo ante la tempestad. El caso es que no fue por algún problema, sólo es ese lapsus de soledad que se empeña en meterse bajo tu nombre para formar tu piel.<br /><br />Encadenada en la gruta Coriciana descansando en ese sueño en el cual la realidad se entrelazaba, veía como una mujer buscaba un libro encontrando otro de igual tesoro, en donde uno de sus actores favoritos fallecía, la inminente llegada de sus amigas pero ella no podía alzar la voz ni la pluma, guiada por el soniquete de la flauta de otro díos que no era Morfeo.<br /><br />Quizás haya vuelto, esté de nuevo sentada sin necesidad de siesta pagana, igual estoy para quedarme, para contar y volver de revés mi alma o puede que aún guarde ese silencio. Quizás.Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-58507377608246023952008-08-16T20:23:00.000+02:002008-11-15T14:48:56.288+01:00Olimpiadas mis deportes<div align="justify">Todos los que me conocen saben que mi pasión por los deportes es bastante fuerte según cuales sean, puedo gritar como una posesa en la final de Roland Garros y sueño con ir a las instalaciones a verlas, cruzo los dedos las cinco últimas vueltas de cada carrera de GP siempre y cuando Valentino Rossi este primero, para que no se caiga o no lo adelanten y llegue victorioso, en el fútbol me raspo la garganta, pego saltos del sofá cuando no se logra el gol, ya sea en los de la selección española o en mis equipos personales, también cuando hay una competición de esgrima. Por lo general estos son mis deportes favoritos hasta el momento, hace muchos años en Málaga conocí a cierto jugador de Baloncesto…me aficione por varios meses, sin dudarlo pero después de mi vuelta a Sevilla para mí el Baloncesto era simplemente uno de los deportes que le gustan a mi hermano.</div><div align="justify"><br />Con los Juegos Olímpicos de Pekín, me levanto todas las mañanas muy temprano para ver lo poco que puedo de ellos, y sigo con pasión roja todo lo relacionado con los deportistas españoles, esto no es muy extraño seguramente en nada me diferencio de mis vecinos, sólo en que cada vez que hay un partido de Baloncesto y puedo verlo en casa tranquila, los nervios se me suben grito farfullo y veo la magia en ese deporte, cuando hacen una canasta. Sí hoy nos han barrido pero nos volveremos a ver las caras seguramente y todo puede cambiar la próxima vez. Sin duda me quedo con estas palabras de Pau Gasol. </div><div align="justify"><br />Gracias a ellos, a todos los que llevan la camiseta Española en las Olimpiadas, tengan medallas o diplomas de nuevo las gracias de esta aficionada que los sigue.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/e7a37AzsOcs&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/e7a37AzsOcs&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-53878573874294713502008-08-10T12:33:00.000+02:002008-11-15T14:38:14.483+01:00Deseo<div align="justify">Me preguntó ¿Cuánto me deseas?</div><div align="justify"><br />Hasta que se apague la pasión, cuando no hayan escollos de lumbre para renacer, en el momento en que el recuerdo, deje de sentir y mi cuerpo de atormentarse. </div><div align="justify"><br />No podía negarle, con cuanta vehemencia insistió, callar en algo tan evidente sería como admitir que Roma no se incendió. Buscando en cada rincón para crear sus ansias en mí, sus fantasías en mis sueños, delirios en ardor, necesidad. Pretendiendo engañar haciéndose el vencido para ganar, trampas camufladas por atajos, conquista y dominación de la mente, persuadir a la piel condenando con el aliento. </div><div align="justify"><br />Baluarte asediado sin descanso, exigencia rasgada donde la piedra se vuelve arena, escuchando el clamor del sometimiento, lucha intransigente odiando y anhelando confrontación con uno mismo, vagando con el pensamiento por la posibilidad de no verse rendido, arrojando mil palabras sin que se las lleve el viento, grabadas quedan a fuego lento. </div><div align="justify"><br />Dolor cuando el pensamiento no se hace realidad, los minutos se alargan como si fueran cadenas, parado el tiempo cosido ante el fulgor, malabarismos para volver a encontrarse.<br />Buscando salidas; pasado con recuerdos esperando la llegada del final, esa marcha que parte en dos, recorriendo la imitación del sentimiento, arañando al momento antes de la despedida, añorando el encuentro del mañana.</div><div align="justify"><br />¿Cuánto me deseas?</div><div align="justify"><br />El tiempo, pasa depositando en mí sus largas y espesas noches, donde los parpados se van cerrando con la danza, una respiración entrecortada, juegos de telaraña. </div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4357725908480853110.post-39461802402533182682008-08-10T02:55:00.000+02:002008-11-15T14:38:38.450+01:00El espejo<div align="justify">Esta hoja en blanco me hace pensar en muchas cosas, demasiados temas en mí mente removiéndose sin parar, no siempre se consigue decir algo concreto. Las ideas están, pero no es posible plasmarlas con la conjunción de vocales y consonantes.</div><div align="justify"><br />Es curioso puesto que mi opinión sobre momentos de la vida, es la misma no se pueden explicar, no se pueden unir; suelo decir que la vida es reconstruir cristales rotos, diablos y cuando se pierden cachitos de ellos que hacer, pierdes parte de tu alma si es que la posees.<br />Muchas veces, se piensa “que divino era mi pasado” “ojalá volviera a él” lo malo esa rueda del tiempo nunca marcha hacia atrás, y una se ha de conformar con el presente gustoso o no, es lo que hay, podrán decir ¿y el futuro? Reconocido como ese castillo de arena donde llega la marea y no queda nada, cuando se piensa que es el momento ya no es futuro, algo tan esperado que nunca se alcanza.</div><div align="justify"><br />Las estaciones pasan por la vida y de repente ves una extraña reflejada en el espejo, no logras reconocer, el cabello veteado, ni esa mirada curtida en batallas, desconoces si esta vencida o triunfal, si logró lo ansiado o si habla de soledad.</div><div align="justify"><br />El suspiro dado con anterioridad por ese caminar primerizo se convierte en una carga pasada, uno llega a preguntarse ¿qué hizo en su vida? Es aquí cuando el significado de ese espacio venidero toma forma, estiras el brazo como si fuera posible alcanzarlo con la mano, para luego agotado por el esfuerzo caes en la cuenta de vivir ese momento.</div><div align="justify"><br />Nos hemos pasado la vida recordando el comienzo, buscando el final dónde las promesas quedarían todas cumplidas olvidando el instante.</div><div align="justify"><br />Memorizar esos pequeños detalles del día a día, sensación de cursilería, ¿quién se para en al calle para admirar esos pequeños detalles? Qué de tanto verlos se vuelven invisibles, tomamos aprecio hacía lo perdido o lo esperado, no hacía lo que hay en nuestra vida, lo extrañaremos como animales que somos cuando volvamos a no tenerlo, así sucesivamente.<br />Las cosas sencillas son de risa, lo material es lo afirmante para una persona y las horas pasan la rueda camina, cuantas cosas bellas nos perderemos cuáles te quiero no diremos, qué daño no haremos.</div><div align="justify"><br />Cuando llegue el último suspiro, miraremos atrás para volver a encontrarnos con ese extraño en el espejo. ¿Qué nos dirá la mirada, qué nos contará los surcos de su cara?</div>Kiantra St. Legerhttp://www.blogger.com/profile/04437843928942393583noreply@blogger.com0